Sim, só falo de sonhos, prole ociosa de
um cérebro vadio, a qual de nada provém senão da
inútil fantasia, que é tão firme como o ar, mais
inconstante do que o vento que faz a corte ao frio
seio do norte e, sendo repelido, volta de lá bufando e
o rosto vira para o sul orvalhoso.
William Skakespeare.
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